Je me souviens, dans mon enfance à la communale, de l’instituteur qui nous disait lorsque nous butions sur un mot ;
‘Pensez phonétique, écrivez-le comme il se prononce’
J’étais appuyé à la rambarde de la fenêtre quand une plume, bien dressée à la verticale, se mit à écrire sur une toile invisible, elle était guidée par la main d’Éole qui lui faisait raconter une histoire qu’eux seuls en connaissaient les mots…
Un autre jour, toujours au regard dans la rue, une autre plume, plus petite, flottait en apesanteur, immobile comme suspendue à un fil d’Ariane, je rêvais au silence dans ce monde aérien…
‘Oh ! temps suspend ton envol’
Le silence règne dans le ciel du quartier, l’agitation aussi a disparu avec le départ des martinets. Sous l’écrasante chaleur qui de ses jours-ci, les moineaux économisent leurs trilles et se cache dans l’ombrage des arbustes.
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